Anunciando o Natal

Sem abrigo - Foto de Renato Fogal


ANUNCIANDO O NATAL

As tílias vestidas de luzes glaciares
anunciam a chegada do Natal
na cidade branca de Lisboa.

Vultos furtivos correm apressados,
numa baixa transida de frio,
procurando o aconchego do metro
e das casas-colmeias plantadas nos subúrbios.

O centro da urbe é um deserto.
Uma meta difícil a conquistar
no desgaste de cada madrugada.

No entanto, há quem resista à debandada geral.
Os deserdados da vida que, no Rossio,
ajeitam cobertores em leitos de cartão canelado,
preparando mais uma noite ao relento
sob um céu faminto de estrelas.

Glória a Deus nas alturas!

E sonoros aplausos para a deslumbrante gruta azul,
do presépio profano e sem alma,
erigido aos pés da estátua
do Marquês de Pombal.

Lisboa, 2008-11-23
Aníbal Raposo

A FLECHA E A LIRA

Porque é que às vezes
As palavras que escrevemos
São como dardos envenenados?

Partem velozes do arco tenso da nossa memória
E cruzam os ares, sedentas na procura do alvo.
Por vezes e sem o desejarmos,
Atingem aqueles que amamos com tal brutalidade
Que ficamos banzados de espanto
Pelo forte impacto causado
E pela enorme violência dos estragos colaterais.

Depois agitam-se, frementes, soltam-se do alvo,
E fazem a viagem de regresso, em ricochete,
Ferindo-nos bem fundo, no peito.
Provocam golpes tão dolorosos
Que uivamos no chão transidos de dor.

Esconde o arco e a flecha velho poeta,
A hora é de tanger a lira.
Escuta a música do tempo...

Ponta Delgada, 2008-11-22
Aníbal Raposo

TARDE NA ROCHA

A tarde está calma e o mar chão.
Debaixo da latada
Interrompo a Saudade a meio
Para ouvir o concerto de um bando de garajaus que passa.
Depois, continuo o cortinado roxo...

Só Erika me entende.
À minha breve pausa
Brilham-lhe os olhos
Suaves lagos de azul.

Os meus amigos,
Com quem compartilho
A sábia espera do negro das uvas,
Estranham o parco interregno...

Aqui, neste lugar estranho
A verdadeira
União Europeia
Dos sentidos.

2002
Aníbal Raposo

FADO DA TAVERNA

Naquela rua estreitinha
Que do Arcanjo tomou
O nome, que perdurou,
Há uma casa onde o fado
É ouvido e acarinhado
(Naquela rua velhinha)

Todos os dias a eito
Até alta madrugada
Enquanto geme magoada
A guitarra portuguesa
Bebe-se vinho na mesa
Canta-se o fado a preceito

Ali mesmo ao pé do bar
Estão três pessoas à fala
Quase no centro da sala
Na mesa que é dos artistas
Três vozes, de três fadistas,
Que passo a enumerar:

A primeira é voz que ecoa
Com requebros alfacinhas
Canta cantigas velhinhas
Di-las com gosto e com raiva
Dá p'lo nome de Saraiva
E é natural de Lisboa

Já que vou entusiasmado
Vou nomear a segunda
Voz arrastada e profunda
Pelo peito o xaile traça
Piedade de sua graça
É corisca e canta o fado

Quando o Hilário cantava
Alta noite no Choupal
(E a sua voz de cristal
Toda a tricana escutava)
Já o Vitória entoava
Cantigas p'ró pessoal

Ao lado senta-se um mago
Da viola. Não tem par !
Quando se põe a tocar
Ataca acordes sem medo.
Peço desculpa ó Alfredo:
Quem toca assim não é Gago !

E por fim p'ra rematar
Que vai longa a cantoria
Como se fosse magia
Ouve-se um som que não engana
Sai das mãos do Zé Pracana
É uma guitarra a chorar

Naquela rua estreitinha
Que do Arcanjo tomou
O nome, que perdurou,
Há uma casa onde o fado
É ouvido e acarinhado
(Naquela rua velhinha)

Aníbal Raposo
1990-08-10

REMA

Rema
Rema que rema
Que é bom remar
Rema lanchinha
Pró alto mar

Rema que rema
No mar irado
Gostar de ti
É um triste fado

Rema que rema
Na calmaria
Senhor S. Pedro
És o meu guia


Rema
Rema que rema
Que é bom remar
Rema lanchinha
Pró alto mar


Rema que rema
Pelo mar fora
Segura o leme
Nossa Senhora

Rema que rema
Pró areal
Se te não vejo
Passo bem mal


Aníbal Raposo
Agosto 2000

O homem do leme - escultura de Américo Gomes

DA VIDA E DO RUMO

No que concerne

À atitude

Assumo a postura

Do fio-de-prumo.

Rectilínea,

A probidade do espírito.

A esquadro a traço.

O círculo perfeito, destino

À verdade e à lealdade,

Virtudes irmãs

Que risco a compasso.

E a proa da barca

Da vida e da morte

Apontada a norte

Por ser o meu rumo.

Relva, 2008-11-17

Aníbal Raposo

À HORA EM QUE OS POETAS SE INQUIETAM

Há momentos tão feitos à dor

Que soltam sentimentos, que os despertam.

Eu, por mim, sou dado a males de amor

À hora em que os poetas se inquietam.

 

Na hora em que os meus versos nascem soltos

Há um pôr-do-sol tão roxo que seduz.

As formas em recorte contra-luz

E os mares do meu peito tão revoltos.

Um bando de estorninhos, nuvem preta.

A dança em rodopio dos morcegos.

Há um ferver do sangue do poeta

Que entrou na hora dos desassossegos.

Rocha da Relva, 2002

Aníbal Raposo

A MARCHA

Porque é que ao caboucar o poema

Me vêm sempre à lembrança

Imagens inesperadas

Que me tolhem a fluidez do verso?

Porque é que a razão e o sonho

Em mim sempre se atropelam

Na estúpida ansiedade

De quererem ser as primeiras a cortar a meta?

Porque é que vislumbro sempre vis cumplicidades,

Na persistência das sombras que me agridem,

Me servem penosas insónias nocturnas

E me encrespam o riso?

Às vezes penso que esses fantasmas assim agem

Porque ouviram, de segura fonte,

Que o riso é o som da água que corre

Na ribeira do pensamento cristalino,

Das consciências livres.

Ouviram e sabem que a felicidade

Flutua na turbulenta torrente da utopia,

Que é o pão e o vinho das almas libertas,

De preconceitos e máscaras.

Das almas que ousam romper

As grilhetas que guardam cativas

As tristes personagens do grande teatro de marionetas

Em que transformaram as nossas vidas.

Por isso nos querem,

Marchando:

Todos sem tempo,

E todos a tempo.

E nós lá vamos

Marcando passo

Com as botas da tropa

E também com outras

De biqueira de aço.

Um! Dois! Três!

Esquerdo! Direito!

Perfeito!

No tempo certo,

Marcando passo.

Tudo a preceito,

Tudo proveito,

Tudo a compasso. 

Ponta Delgada, 2008-11-11

Aníbal Raposo